À double tour (1959) dTV - TV5MONDE Europe - 2. September 2012
SCHRITTE OHNE SPUR
Na, ein bisschen spannen?
Zieh dich an!
Hallo, Mademoiselle Mortoni.
Schon auf?
Ich liebe den Morgen. Da arbeite ich besser.
Es wird wieder schön heute.
Danke, Mademoiselle Mortoni.
Schönen Tag, Roger.
- Zeig dich nicht halbnackt! - Ich bin nicht halbnackt.
Die Herrin guckt blöd.
Die Herrin nervt uns.
Alfred lässt sie grüßen.
Arthur lässt sie grüßen. Jules lässt sie grüßen...
Die Herrin...
Alle lassen sie grüßen.
Du bist schöner als die Herrin.
- Wollen Sie keine Hilfe? - Nein!
- Warum? Ich bin kein Snob. - Ich will nicht.
- Sie wollen keine Hilfe? - Ich wüsste nicht, wozu.
Ich liebe das.
Na bitte, Sie sind der Sohn der Herrin.
"Alfred lässt die Herrin grüßen!"
Pardon.
- Sie riechen gut, Julie. - Nach Abwaschwasser?
Betörend.
Monsieur Richard, Sie verpassen die Messe.
- Bitte? - Zeit für die Messe!
Ich habe noch 5 Minuten. Den Stapel noch.
M. Richard,
Madame erwartet Sie. Das gefällt ihr nicht.
Oh, Julie...
- Bist du fertig? - Ja.
- Komm, wir sind spät dran. - Gehst du?
Natürlich, welche Frage!
Und dein Verlobter...
Wenn man ihn so nennen kann. Erwartest du ihn nicht?
Ich sehe ihn später.
Gott...
zuerst!
Eine gute Wahl.
Laszlo ist ein guter Kerl.
Er müsste nur mal in die Reinigung.
Küsst er denn ordentlich?
Komm, es ist spät.
Fasst er dich an? Du weißt schon, was ich meine?
Wie ist das, wenn er dich umarmt?
Die Beziehung der Geschlechter ist eine schöne Sache.
Achtung, Omis!
Hallo, meine Dicke.
Ist hier jemand?
- Ist hier jemand? - Ich komme!
Wo ist Madame?
- Madame ist in der Messe. - Und Mademoiselle?
In der Messe mit Monsieur Richard.
- Und der Mann von Madame? - Zieht sich an. Er kommt gleich.
Oh, Julie!
- Oh, Julie! - Was?
Etwas zu essen, ich hab Hunger!
- Wessen Stricksachen? - Madames.
Sie lassen die Maschen fallen!
Ach, Laszlo. Wie geht's?
Hallo, Henri.
- Sind Sie schon lange da? - Gerade gekommen.
Julie, machen Sie das Zimmer. Dann haben Sie frei.
Ja, Monsieur.
Mein armer Laszlo.
Es ist immer noch nicht geklärt.
Während der Messe sehe ich heimlich Léda.
Das ist jämmerlich.
Ich weiß. Aber was soll ich tun?
Verlass deine Frau.
Lassen wir das.
Findest du sie schön?
- Ist sie intelligent? - Nicht so dumm, wie du denkst.
Findest du sie gut?
Großzügig?
Folgsam?
Liebevoll? Selbstlos?
Du findest sie witzig, glaube ich.
- Pack, ich nehme dich mit. - Das ist unmöglich.
- Wirklich, warum? - Wegen allem.
Wenn ich Thérése verlasse, gebe ich das Haus auf,
meine Kinder, meine einträgliche Stellung.
- Meine Weinstöcke... - Ach...
Wenn die drei Fässer so wichtig sind, dann bleibe.
Dann sag ich lieber nichts.
Heiratet Élisabeth mich, was ich hoffe,
sehen wir dich in jedem Fall.
Du wirst schon irgendwie zurechtkommen.
Bekäme dir ganz gut, ein bisschen zu darben.
- Das macht stark. - Du bist hart.
Nein, du bist ein Depp.
Du redest mit deinem Schwiegervater...
Aus gutem Grund.
Und was sagt Léda dazu?
Léda überlässt mir die Entscheidung.
Sie spricht nicht darüber.
Das wird bei der alten Nörgeltante anders sein.
Laszlo...
ich fürchte das Unbekannte.
Das merkt man.
Ich bin 45,
das musst du verstehen.
Wenn ich von heute auf morgen nichts habe...
Hängst du so daran? Ich hätte das längst aufgegeben.
Sogar Élisabeth?
Sogar Élisabeth, wenn ich ihr Vater wäre.
Ich bin müde. Wechseln wir das Thema.
- Wie laufen die Geschäfte? - Ach, hör auf damit.
- Ich muss los. - Grüß Léda.
Danke.
Bis später.
Julie!
- Julie, wo ist mein Frühstück? - Hatte keine Zeit.
Es wird Zeit. Ich nehme gekochte Eier,
Zwieback, Konfitüre, Ziegenkäse,
einen Hühnerflügel, kalt.
Es gab wohl gestern nichts!
Ich habe mir den Hunger aufgespart. Ich will Taten sehen.
- Es ist kein Huhn mehr da. - Ich kenne das Haus.
Und nicht so sparsam, nicht zu knapp bitte.
- Sie sind gut! - Ich warte unter der Pergola.
Und einen halben Liter Rosé.
- Hallo, Schwiegermutter. - Ein gesunder Appetit.
Ich liebe futtern, trinken, rauchen und alles andere.
Ich habe sämtliche Laster.
Sie sind witzig.
Setzen Sie sich, essen Sie mit.
Ich muss ihnen etwas sagen. Sie sollten sich korrekt ausdrücken.
Es heißt nicht "futtern", sondern "essen",
vor allem wenn Sie mit der Mutter Ihrer Braut reden.
Gut, dann essen wir eben.
Und wie ist Ihr Appetit so?
Mal so, mal so.
Sie trinken schon morgens?
- Ja, warum? - Nur so.
- Und sonst, läuft alles gut? - Danke, ja.
- Ein Glas Rosé? - Laszlo, welche Frage!
- Also ja! - Aber nein, wirklich!
Kein Wein zwischen den Mahlzeiten.
Ach ja? Dann vergessen Sie es.
Ich gratuliere Ihnen zu den Eiern!
Die Hühner bekommen noch Körner. Was für ein Unterschied zu Paris!
Was für ein Glück!
Diese Sonne!
Diese Luft!
Dieser Duft!
Diese Hügel, diese Bäume, diese Vögel!
Diese gekochten Eier!
Diese charmante, junge Dame... Oh, Thérése, ich glaube an Gott.
Hübsches Paar.
- Nettes Schauspiel. - Was haben Sie gesehen?
- Sie wissen es. - Schweigen Sie.
- Was soll daran schlecht sein. - Schweigen Sie!
Besser, Sie verzichten, Thérése.
Und?
Kann mich nicht beklagen.
Müssen Sie so triumphieren, wenn Sie von dem Mädchen kommen?
Sie ist meine ganze Freude.
Kein Grund, mich damit zu quälen.
Wechseln wir das Thema.
Macht Sie dich so glücklich?
- Lassen wir das. - Antworte mir!
Willst du dich öffentlich streiten?
- Ach ich... - Vor dem geniere ich mich nicht.
Aber vor den Kindern vielleicht.
Ich gehe wieder zu Léda.
Tut mir leid.
Erkläre es ihnen. Es fällt dir schon was ein.
Sie müssen nicht wissen, dass ich mit ihr zusammen bin.
Hallo, Papa.
- Wie geht's, Richard? - Danke.
Hallo, Papa.
Ich beende noch mein Frühstück.
Was ist los? Da hört man Stecknadeln fallen.
Könnte man, wären Sie nicht so laut.
Ich bin laut?
So laut nun auch wieder nicht.
Jetzt mache ich Lärm!
Warten Sie ab, bis ich erst trinke.
- Laszlo, du bist widerlich. - Das ist laut.
Du tust mir leid.
Man darf wohl gar nichts sagen.
Henri, du kommst zu spät.
Unsinn, ich habe noch 2 Minuten.
Wo gehst du hin?
- Zur Messe. - Papa geht zur Messe.
Du wolltest doch spazieren gehen.
- Was soll die Komödie? - Welche Komödie, Laszlo?
Du weißt, was ich meine, alle wissen es!
- Laszlo, das reicht! - Nicht vor den Kindern.
- Könnt ihr nicht mal offen sein? - Genug!
- Ihre Meinung interessiert nicht. - Sie wissen, was ich davon halte.
Los, pack deinen Koffer, Henri.
Was erwartest du von dem?
Das verstehst du nicht.
Ach, das verstehe ich nicht?
Und das, ist das nicht bösartig?
Würde ein Mann, der dich liebt und bei Verstand ist, das tun?
Findest du ihn vorzeigbar?
Wie wirkt das, wenn er mit dir durch Aix läuft,
mit seinen speckigen Pullovern?
Und wie spricht er mit deiner Mutter?
Er muss mich ja nicht mögen.
Aber was er redete, als er sich vollstopfte, das verzeihst du?
Das verstehe ich nicht.
Siehst du nicht, dass er deinen Vater in die Arme dieser Person treibt?
Und du nimmst das hin!
Was willst du von ihm? Die Heirat? Mein armes Mädchen!
Es geht um etwas anderes. Wenn er das hat, ist er weg.
- Wir sehen ihn nicht wieder! - Vielleicht hat er es schon.
Herein!
- Wer ist da? - Ich.
- Fertig! - Du bist verrückt!
Du wusstest ja wohl, dass ich ein Mann bin.
Oh, sag mal!
Dieses kleine Ensemble ist ja hinreißend.
Das steht dir sehr gut.
- Was ist los? - Ich liebe dich nicht mehr.
So, so.
Ich meine es ernst.
Sag mir, was los ist.
Es ist aus, das ist alles. Duzen Sie mich nicht mehr.
Wir küssen uns also, und dann sagen wir "Sie".
Das ist kein Witz, Laszlo.
Kommt dieser Blödsinn von Ihrer Mutter?
- Ich will Sie nicht mehr sehen! - Das kommt von der lieben Mama.
Es nützt nichts, wenn ich Sie bitte, Respekt zu haben.
- Ich mag diesen Ton nicht... - "Gegenüber meiner Mutter"!
Nun sag schon, was los ist.
Wegen dem, was ich gesagt habe oder fast gesagt hätte?
Wie du aufgetreten bist...
Weil ich sage, was alle denken?
Nein, wegen Léda.
Sie haben Sie in die Arme meines Vaters getrieben.
- Er ist uns fremd geworden. - Völlig falsch.
Ich bin nach Léda gekommen, als sie hierbleiben wollte.
Wir trafen uns, und ich lernte dich kennen.
Ich kann nichts dafür, wenn dein Vater sich verliebt.
Dazu muss ich sagen, dass ich ihn verstehe.
- Gib zu, du warst mit ihr im Bett. - Nein.
- Du lügst! - Ich lüge nie.
- Und mein Vater hat deinen Segen? - Ja, absolut.
Ich will Sie nicht mehr sehen. Ich hoffe, Sie fahren morgen!
Hör mal...
Sie wünschen?
Zwei Pastis.
Vlado, was treibst du denn hier?
Nein, reden wir Französisch.
Man hört uns zu. Ist höflicher.
- Ich bummele. - Steckst du im Schlammassel?
- Wenn du wüsstest... - Setz dich, ich spendiere einen.
- Kellner! Noch zwei Pastis. - Zwei Pastis.
Moment. Croissants dazu.
Hast du gegessen?
Guck mal!
Kommt jetzt endlich der Rest?
- Kommt jetzt der Rest? - Der Rest!
Kellner! Zwei doppelte Pastis und drei dreifache.
Hör mir gut zu.
Das Futter ist kein Problem, ich nehme dich mit zu Freunden.
Die werden komisch gucken, aber das ist egal.
Das ist mir unangenehm.
Aber nein!
Hier.
- Du bist verrückt! - Hier, sage ich.
- Das will ich nicht. - Na komm.
- Es gibt keinen Grund. - Nun hab dich nicht so.
Musik!
Ich glaube, ich will nicht zu diesen Leuten.
Ach was! Das sind die Eltern meiner Verlobten.
Wenn man so will.
Woran denkst du?
An Papa.
Ich denke auch an Papa,
an Mama...
an Laszlo, an dich...
an Léda Mortoni, an Julie...
und an mich.
Es tut mir leid wegen Laszlo.
Mit tut es vor allem um Mama leid.
Ich bin keine Spaßbremse, wir sind im 20. Jahrhundert.
Nacktheit finde ich nicht anstößig.
Wenn ich am Strand bin... Aber sich so ans Fenster zu stellen,
in Höschen und BH, das ertrage ich nicht.
- Gut. - Der Gärtner beschwert sich.
Ja, Madame.
Schlafen Sie ohne Nachthemd?
Es ist zu warm.
- Ich habe auch keins mehr. - Ich will, dass Sie eins tragen.
Nehmen Sie eins von mir aus dem Schrank.
- Aber Madame, ich schlafe allein. - Genau.
Man sollte es sich angewöhnen.
Übrigens,
der junge Mann, der morgens die Milch bringt...
Du?
- Ja, ich störe nicht lange. - Bestens.
- Haben Sie mich verstanden? - Ja, Madame.
Servieren Sie pünktlich.
Geht es dir besser?
- Es geht. - Hast du dich getröstet?
- Das geht dich nichts an. - Ich bin deine Frau, Henri!
"Ich bin deine Frau, Henri!"
Mir reicht dieses Theater.
Immerhin teilen wir ein Bett.
Das macht mich krank.
Willst du deine Freiheit?
Meine Freiheit?
Das ist mein größter Wunsch.
Meinst du das ernst?
Ist der Vorschlag ernst gemeint?
Wer ist das schon wieder?
Ein Freund von Laszlo, denke ich.
- Hast du ihn eingeladen? - Aber nein.
Es ist unmöglich, dass er einfach so Leute mitbringt.
Bald holt er seine Kumpel aus Paris! Eine echte Invasion.
Wenn es für 5 reicht, reicht es auch für 6.
Bitte? Soll dieser Typ hier essen?
- Warum nicht? - Ich rede mit ihm!
- Durchs Fenster ist vulgär. - Ich gehe runter.
Bleib da. Der Junge isst hier, wenn er es möchte.
Du sprachst eben davon, mich freizugeben.
Wie soll ich das verstehen? Was meintest du damit?
Ich rede nicht von Scheidung. Das ist ausgeschlossen.
- Denkst du! - Ausgeschlossen!
Ich kann jederzeit verduften und mich scheiden lassen.
Du weißt sehr gut, dass das nicht geht.
- Warum? - Ich bitte dich, Henri!
Wenn du mich wegen dieses Mädchens verlässt,
hast du keine Ruhe mehr vor mir.
Ich folge euch überall hin.
Ich sorge überall für einen Skandal, beschimpfe dich öffentlich.
Es wäre mir egal, was die Leute denken.
Ihr könntet in keinem Hotel absteigen.
Kein Kino, kein Theater, kein Restaurant oder sonst etwas...
Ihr könntet nirgendwo hingehen.
Euer Leben wäre bald unmöglich.
Henri, das ist nicht dein Ernst.
Gut.
Was schlägst du dann vor?
Einen Handel.
Welcher Art?
Du lebst weiter hier, siehst sie, so oft du willst,
unter der Bedingung, dass es keinen Skandal gibt.
Ihr könnt euch im Wald küssen, wie die Dorflümmel.
Du bietest mir etwas an, was ich schon habe.
- Das ist nichts Neues. - Warte.
Ich lasse euch königliche Ruhe.
Wir sprechen nie wieder
über deine Untreue, deine Gleichgültigkeit mir gegenüber,
oder über dein Leben. Das existiert einfach nicht.
Das klingt schon besser.
Was bringt dir das?
Das ist meine Sache.
Vielleicht möchte ich einfach das Haus nicht aufgeben,
und das Leben, für das ich gekämpft habe,
ohne Geldsorgen, die Weinberge...
Was tut man nicht alles für Wein?
Deine Gründe sind mir egal.
- Und was tue ich dafür? - Du hilfst mir.
- Wobei? - Deine Tochter glücklich zu machen.
Große Worte!
Was brütest du da aus?
Vielleicht, aber sie sind angebracht.
- Élisabeth ist glücklich... - Mach es kurz. Was willst du?
Sie darf diesen Laszlo nicht heiraten.
- Du kannst mich mal. - Bitte?
- Ich sagte: "Du kannst mich mal." - Soll sie sich kompromittieren?
- Ich mag Laszlo. - Das war klar. Er nützt dir auch.
Hast du bemerkt, wie er auftritt, wie er mich behandelt?
- Klappe! - Dein Laszlo ist ein Strolch.
Nicht präsentabel!
Wovon lebt er? Das wollte er uns nie sagen.
Kommt nicht in Frage.
Die Antwort ist nein.
Ich bringe sie nicht auseinander.
Thérése, sei still!
Hör gut zu, Henri.
Du machst das oder sagst adieu zum Rotschopf.
Beim Leben meiner Kinder, das ist mein voller Ernst.
Entweder Laszlo geht heute noch, oder du sieht sie nie wieder.
Was bildest du dir eigentlich ein?
- Widerliche Schmeißfliege. - Das verbiete ich dir!
Wie kannst du es wagen, mit deiner Visage über Léda zu reden,
sie überhaupt zu erwähnen?
- Ich bin deine Frau, Henri. - Nichts.
Du bist nichts für mich. So etwas speie ich nur aus.
Ich finde dich niederträchtig, schlecht gebaut, dumm,
unkultiviert, scheinheilig, feige,
alt, so was von alt!
Du vereinst alles, was ich verabscheue.
- Ich hasse dich. - Ich bin deine Frau, Henri.
Halt's Maul! Sieh dich doch mal an!
Findest du dich schön?
Jetzt weißt du, was ich von meiner Frau halte.
Sieh dich an! Findest du dich begehrenswert?
Betrachte dich mal ganz genau! In allen Einzelheiten!
Wie findest du dich?
Diese wunderbare Léda...
Heute Morgen
habe ich sie zum Spaziergang abgeholt.
Wohin willst du?
Ich fahre zum Einkaufen nach Aix.
Nimmst du mich mit?
- Nein. - Warum?
Bist du böse?
- Ein bisschen. - Warum, mein geliebter Schatz?
Warum liebe ich dich nur wie ein Verrückter?
Ich ertrage es nicht, von dir getrennt zu sein.
- Glaubst du mir? - Ja.
Ich bin nicht wirklich böse.
Nur ein wenig traurig.
Traurig?
Das bin ich auch.
Wir kaufen später ein.
Lass uns spazieren gehen, ja?
- Henri... - Ja?
Liebst du mich?
Henri, glaubst du, viele Leute wissen von unserer...
Wie nennt man das?
Es gibt Wörter dafür, die ich hasse.
Wissen viele Leute, dass wir uns lieben?
Nicht so viele.
- Wer? - Ich weiß es nicht...
Thérése, Laszlo.
Mehr nicht, glaube ich.
Und deine Kinder?
Ich glaube nicht.
Wenn sie es erfahren, was machst du dann?
Nichts.
- Wenn sie dir den Kontakt verbieten? - Dazu haben sie kein Recht.
Du bist unglaublich schön, mein Liebling.
Ich wünschte, wir hätten immer einen Spiegel vor uns,
um dich eingehend zu betrachten,
dir deinen Mund zu zeigen,
deine Zähne, deine Nase, deine Haare...
Ich könnte dich immer anschauen, dich bewundern.
Du wirst verstehen, was ich fühle.
Ich würde dir leid tun.
Henri, ich habe dich nie gefragt...
was du mit mir vorhast.
Es macht mich traurig, wenn ich daran denke, dass es endet.
Wieso sollte es enden?
Ich will dir nicht mit Gemeinplätzen antworten,
von deiner Frau reden, deinen Kindern,
deinem Haus.
So etwas gibt man nicht so einfach auf.
Es ist schrecklich, dass dieses Haus so nah ist.
Ich ertrage es nicht, es ständig zu sehen.
Wo ich auch hingucke,
ich kann es einfach nicht ignorieren.
Es vergiftet jeden Moment des Glücks.
Du dachtest, ich sei böse.
Das war ich nicht.
Ich fragte mich, was in deinem Haus vor sich geht.
Ich sah dich durch die Räume laufen,
Türen schließen,
dich von deiner Frau verabschieden,
dich in euer Bett legen.
Schweig.
Und irgendwann wird man uns entdecken.
- Und wenn schon! - Ja, aber das heißt Demütigungen.
Lachen und Gespräche brechen ab, wenn wir kommen...
Das hält man auf Dauer nicht aus.
Wir gehen weg.
Vielleicht. Mal sehen.
Ich bin nun einmal glücklich.
Wir sind nicht die Ersten, denen es so geht.
Wie viele andere haben das geschafft? Das findet sich alles.
Bist du nicht glücklich, im Moment?
Doch.
Denken wir einfach nicht dran.
Henri!
Und?
Ich kann mich nicht beklagen.
Müssen Sie so triumphieren, wenn Sie von diesem Mädchen kommen?
Sie ist meine ganze Freude.
Los, pack deinen Koffer, Henri.
Léda!
Komm!
- Was ist los? - Komm, ich erkläre es dir.
- Was ist denn los? - Ich ertrage sie nicht mehr!
Sei nicht so nervös. Erzähl mir alles.
- Lass dir Zeit. - Hör zu.
Ich weiß...
Ich habe nicht gerade einen eisernen Willen.
Aber das ist mir klar.
Wir fahren nach Aix.
- Warum? - Wir werden uns zeigen.
Dann bin ich kompromittiert.
Ich will Thérése verlassen.
Wenn alle uns sehen, gibt es einen Skandal
und ich muss brechen. Dann gibt es kein Zurück.
Wir küssen uns vor Madame Lebœuf. Sobald sie rauskommt.
- Ist sie da? - Da ist sie.
Sie kommt.
Madame Lebœuf!
Was soll ich noch erfinden, um dir meine Liebe zu bekunden?
Sieh mal, wer da ist.
Dieser arme Laszlo sieht nicht gut aus.
Wir sind total besoffen.
Kein schöner Anblick.
Ich, nicht schön? Das ist übrigens mein Freund Vlado.
Er sitzt echt in der Tinte.
Du könntest ihn zum Essen einladen.
Das war eine klare Ansage.
Gerne.
Meine Verehrung, Madame.
Guten Tag, Monsieur.
Wie, ihr zeigt euch öffentlich zusammen?
Was ist daran so ungewöhnlich?
Mach dich nicht über mich lustig.
Ich werde ehrlich sein.
Léda und ich zeigen uns.
Warum?
Um zu zeigen, dass es bei uns Veränderungen gibt.
Aber das ist ja toll! Wir umarmen uns!
- Nein! - Doch, umarmen!
Das müssen wir begießen.
Wir trinken was bei dir!
Eine gute Idee.
Das ist toll, was ihr da gemacht habt.
Deine Tochter will mich nicht mehr.
Das bringen wir in Ordnung.
Lächeln, Madame! Das Glück steht vor der Tür.
Haltet die Gläser bereit.
Hübsch, was? Das ist wegen unserer Léda.
- Sie machen das? - Man muss ja leben.
Hier, nimm.
- Trink was. - Nein, ich bin schon betrunken.
Trink, sage ich!
Freunde, ich freu mich so!
Ich auch.
Dann fährst du morgen?
Ja. Ich packe heute Nachmittag meine Koffer.
Im wahrsten Sinne des Wortes.
Da ich ein bisschen bösartig veranlagt bin,
bin ich gespannt, wie einige unserer Bekannten gucken werden.
Schmieden wir Pläne, Kinder.
Wie teilt ihr es der Familie mit?
Ganz einfach. Ich sage: "Wiedersehen, Thérése."
"Behalte die Weinberge, das Haus, das Bankkonto teilen wir auf,"
"und dann gehe ich."
Das wird lustig.
Auf dein Wohl, Thérése.
Jetzt reicht es, Laszlo.
Idiot! Du machst mir Angst!
Du bist schön.
Ich denke, damit ist es klar.
Das glaubst du wohl.
Deine Romanze ist vorbei. Ich rede mal ein paar Takte mit dem Mädchen.
- Warum nicht? - Sie verschwindet von hier!
Wir gehen zusammen weg.
Meine arme Thérése.
Du kannst nichts mehr ausrichten.
Deine Regentschaft ist vorbei.
Du tust mir nur noch leid.
Meine arme Alte...
Essen wir.
- Warst du nicht spazieren? - Nein, ich hörte Musik.
Danke.
Warte auf mich.
Warten Sie auf mich.
Ich tue Ihnen nichts. Das schwöre ich.
Das verstehe ich nicht.
"Die Schüler des Konservatoriums erhielten ihre Preise."
"'Ihr seid das kulturelle Treibmittel der Bevölkerung,"
"sagte der Beauftragte für die Schönen Künste."
Lass mich in Ruhe! Ich komme zu spät.
Du spinnst ja wohl?
Tu mir einen Gefallen, Schatz.
Was?
- Geh zu der Mortoni für mich. - Geh doch selber.
Ich habe keinen Schlüssel.
- Ich kann ihn dir geben. - Nein.
Geh du lieber. Du machst ihren Haushalt.
Ich habe da nichts verloren. Sei so nett.
- Und du servierst das Essen? - Das dauert 2 Minuten.
Was für eine Nervensäge! Was hast du vergessen?
Zwei leere Flaschen auf dem Küchentisch.
Gut, ich gehe.
Ich gehe.
Nun lass mich gehen.
"Aus Marseille verjagt,"
"aus Perpignan vertrieben,"
"die Schönen der Nacht der Mittel..."
"der Mittelmeerküste,"
"kommen nicht aufs Pariser Trottoir."
"Auch da sind sie unerwünscht."
"Seit 14 Tagen gab es zahlreiche Kontakte"
"zwischen der Côte d'Azur und der Hauptstadt."
Ich habe zwei Süße, die nach Paris wollen.
Artikel 6 der Anordnung vom 23. Dezember ist drakonisch.
Und wo bleibt das Futter?
Auch Sie sind halb verhungert?
Ach wissen Sie, das bin ich gewöhnt.
Das ist kein Grund!
Essen her! Wir verhungern!
Sie sind betrunken, Laszlo.
Richtig.
Richard,
man liest nicht am Tisch!
- Was? - Man liest nicht am Tisch!
Es kommt ja nichts.
Ich werde mal nachsehen.
Setzen wir uns schon mal.
Ja, genau.
Dann wird der Braten schon kommen.
Was?
Mademoiselle Mortoni ist tot. Ich habe sie gesehen.
Mademoiselle Mortoni ist tot?
Es ist schrecklich!
Sie liegt auf dem Boden, ganz starr. Die Möbel sind umgeworfen.
Sie muss sich gewehrt haben.
Wer sagt, dass sie getötet wurde?
Ich sage doch, es ist alles durcheinander.
Es ist schrecklich. Sie war so gut...
Ist sie wirklich tot?
Geh nicht hin, Henri!
Henri, ich verbiete dir zu gehen!
Robert!
Die Leute da sollen zurückgehen.
- Zwei Stück Zucker? - Ja.
- Nimmst du Milch? - Nein, heute nicht.
Geht es dir gut?
Ja.
Soweit man das sagen kann. Jetzt ist der Skandal ausgebrochen.
Was macht das schon?
Ich denke vor allem an dich und deine Schwester.
Ihr müsst den Fehltritt eures Vaters mutig ertragen.
Er ist euer Vater. Ihr dürft ihn nicht verurteilen.
Natürlich, Mama.
Ach, dieses Strickzeug! Ich muss neu anfangen.
Du bist eine Penelope.
Dieser Dreckskerl hat die Maschen fallen lassen.
Ich verlasse deinen Vater niemals.
Wir müssen das zusammen durchstehen.
- Wenn man sich wegdreht... - Da kommt der Kommissar.
Bedenke, was du sagst.
- Madame. - Setzen Sie sich doch.
Danke.
- Eine Tasse Tee? - Trinke ich nie,
verehrte Dame.
Es tut mir leid, dass ich so offiziell sein muss,
aber Sie verstehen, dass man über ein Verbrechen
nicht so reden kann, als sei man zum Kaffeeklatsch da.
Das ist eine höchst unerfreuliche Sache für Sie.
Ich kann hier nichts unter den Tisch kehren,
so sehr ich Ihren Mann schätze.
Antworten Sie ehrlich.
Soll Ihr Sohn sich zurückziehen?
Nein, er ist unterrichtet. Er kann alles mithören.
Gut.
Hatte Ihr Mann...
eine intime Beziehung zu Mademoiselle Mortoni?
Ja.
Ich frage nicht, was Sie von ihr halten,
ich ahne es.
Wissen Sie, wie es sie hierher verschlug?
Viele Künstler kaufen ja Häuser hier.
Ich glaube, sie kam aus Japan,
wo ihr Vater Diplomat war. Mehr weiß ich nicht.
Wie war ihr Ruf hier in der Gegend?
Dazu möchte ich nichts sagen.
Sie waren Ihre Nachbarin.
Sie haben sicher einiges gesehen.
Hatte sie viele Freunde?
Ich kenne nur zwei: Meinen Mann
und einen gewissen Laszlo Kovacs, den sie aus Japan kannte.
Keine Ahnung, was sie da machten.
- Erzählen Sie mir von ihm. - Das geht schnell.
Er kommt oft her, mein Mann ist in ihn vernarrt.
Er umwirbt meine Tochter.
Kurz, er fühlt sich hier wie zu Hause.
Ich werde ihn befragen.
Er kam vermutlich mit Mademoiselle Mortoni?
Ja. Sie hat ihn mit Henri bekannt gemacht.
Sie mögen ihn offenbar nicht so.
Ich kann nicht lügen, Kommissar. Er ist ein merkwürdiger Typ.
Ich befrage Sie später zu Ihrem Mann.
Denken Sie, es wird einen Skandal geben?
Das ist unvermeidbar. Aber Sie tragen ja keine Schuld.
Zumindest hoffe ich das, meine Liebe.
Das soll wohl ein Witz sein!
Ich tue nur meine Pflicht.
Übrigens,
wo waren Sie heute Morgen?
In der Messe.
Sie kamen früh zurück.
Sie müssen wissen, dass das Verbrechen
viel später begangen wurde,
kurz bevor man die Leiche fand.
Wirklich?
Deshalb gehören Sie zu den Verdächtigen.
Außerdem hatten Sie ein Motiv.
Ich bringe Sie auf die Anklagebank!
Sie hassten Mademoiselle Mortoni.
Nicht wahr?
Nein, eigentlich nicht.
Haben Sie eine Frage?
Was wissen Sie über Roger Tarta, den Freund des Dienstmädchens?
Verstehe mich richtig,
ich möchte Laszlo nicht schaden.
Ich mag ihn nicht, aber wenn er unschuldig ist, soll er nicht büßen.
Schuldig oder nicht...
Sag so etwas nicht.
Aber Mama, ich sage gar nichts.
Kein Wort.
Lächerlich, dass sie den armen Roger beschuldigen.
Dich verdächtigen sie auch.
Red keinen Unsinn, der Kommissar scherzte nur.
Er weiß, dass ich zu so etwas Furchtbarem nicht fähig bin.
Glaubst du das?
Aber nein, Mama. Ich sage nur, der Kommissar hat Zweifel.
Das ist sein Job.
Das geht schon zu weit.
Du beschuldigst deine Mutter!
Aber bitte, Mama.
Was sagtest du über Roger Tarta?
Dass ich ihn nicht für schuldig halte.
- Dann ist es Laszlo. - Oder ein Landstreicher.
Für deine Schwester...
Was?
Nichts.
Brauchst du irgendwas, Papa?
Nein.
Papa?
Ja?
Kann ich irgendwas tun?
Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, aber ich bin traurig.
Mein Schatz...
Ich habe nichts mehr, keine Zukunft mehr, niemanden.
Ich bin am Ende.
- Und ich? - Du?
Du verlässt mich irgendwann.
Ich hasse deine Mutter.
Ich sollte das nicht sagen...
Aber ich hasse sie. Ich wollte sie verlassen.
Jetzt habe ich nicht mal die Kraft, die Tür zu öffnen und zu gehen.
Vielleicht später...
Später? Denkst du?
Nein, ich kann das nicht vergessen.
Niemals. ich will nicht vergessen. Das interessiert mich nicht.
Nein, ich will deine Vernunft nicht, deine Aufmunterung...
Ich will...
Ich will nur, dass du mich wirklich liebst.
Ich liebe dich doch, Papa.
Ich konnte mir nicht vorstellen, so unglücklich zu sein.
Wenn ich dieses widerwärtige Wesen zu fassen bekomme...
Ich würde es zerreißen, drauf treten, ihm langsam die Augen eindrücken!
Es hat die Schönheit ermordet.
Dieses ekelhafte Gewürm.
Eine Null.
Ein ekelhaftes Insekt.
Es hat gewagt, meine Léda anzufassen.
Ich muss an deine Mutter denken...
- Papa... - Sei still!
Léda ist tot.
Sind Sie zufrieden? Freuen Sie sich?
Sie sollten gehen. Sie haben hier nichts mehr verloren.
Ich muss die Untersuchung abwarten.
Dann kommt das Gefängnis oder der nächste Idiot, der Sie aufnimmt.
Packen Sie. Das ist ein Rat zu Ihrer eigenen Sicherheit.
- Stehe ich unter Verdacht? - Kein Kommentar.
Auch wenn Sie der beste Mensch wären, würde man sie hassen.
Haut ab! Verschwindet!
Widerlinge! Haut ab, oder ich zeige euch an.
Gern, aber ich habe noch was zu besprechen.
Vlado, bist du sicher?
Madame, es ist furchtbar! Sie haben Roger Tarta verhaftet.
Nicht lange.
- Tun Sie etwas. - Was soll ich denn tun?
- Er ist völlig unfähig... - Julie, das macht nichts.
Er geht nicht ins Gefängnis, das verspreche ich.
- Er ist nicht schuldig. - Woher wissen Sie das?
- Ich weiß es. - Sie sind gut informiert.
In der Tat.
Ja, ich bin ganz sicher.
Warte hier auf mich.
Élisabeth!
- Ich will dich nicht sehen. - Es ist wichtig.
- Geh! - Hör mir zu, es ist ernst.
- Ich muss dir wehtun. - Was willst du tun?
Ich kann nicht anders. Du wirst mich hassen.
- Ich verstehe dich nicht. - Bitte verzeih mir.
Ich liebe dich.
Richard!
Schön, was?
Sehr schön.
- Mein Lieblingsstück von Berlioz. - Meins auch.
Was halten Sie von Léda, Richard?
Wie fanden Sie sie?
- Meinen Sie äußerlich? - Ja.
Schön.
Wunderschön!
Wäre sie jünger gewesen oder Sie älter,
hätten Sie sich verliebt?
Nein.
- Ach, warum? - Ich verliebe mich nicht so.
Ich verliebe mich im Übrigen nie.
- Niemals. - Seltsam.
Darf man erfahren, warum?
Es gibt keinen Grund.
Ich verliebe mich nie, Punkt, aus.
Finden Sie selbst eine Erklärung.
Das interessiert Sie doch nicht.
Es interessiert mich.
Es interessiert Sie?
- Sie wollen das nicht erklären? - Weder ja noch nein.
Warum kümmern Sie sich darum, wo es mir doch egal ist?
Wenn Ihnen das so egal ist,
wie ist das dann wohl für jemand anderen!
Ihren Vater zum Beispiel.
Sie ermüden mich.
Hören Sie...
Sie können also nicht verstehen, wieso er Léda liebte?
Ich sagte, ich fand sie schön.
Zum Anbeißen.
- Lieben Sie Musik? - Ja.
Hören Sie die nächste Passage.
- Außergewöhnlich, oder? - Das stimmt.
Wie weit sind Sie mit dem Kommissar?
Er will alles wissen, der Arme.
Idiotisch, Sie zu verdächtigen.
Warum?
Weil Sie nicht schuldig sind.
Das wissen nur Sie und ich.
Was meinen Sie damit?
Das sage ich später.
Was hielten Sie von der Liaison mit Léda?
- Welche Liaison? - Stellen sie sich nicht dumm.
Ich petze nicht, ich bin auf der Hut.
Hauen Sie ab.
Niemand will Sie mehr hier, weder Élisabeth, noch meine Mutter.
Aus Rache wollen Sie mich belasten.
Stimmt doch?
- Warum hast du sie getötet? - Duzen Sie mich nicht!
Was ging dir durch den Kopf? Erkläre es!
Dreckskerl!
Warum hast du sie getötet?
Sie war schön, großzügig. Du hast sie umgebracht!
- Verrückter! - Ich habe nichts getan!
Du warst verliebt, gib es zu!
- Hauen Sie ab! - Sag mir, warum!
- Hauen Sie ab, sage ich! - Nein.
Komisch, was Liebe so anrichtet.
- Ich hasste sie! - Sie sind ganz wie Ihre Mutter.
- Reden sie nicht über meine Mutter! - Im Gegenteil, Richard.
Dreckskerl!
Hier!
- Ich hab nichts getan. - Doch.
Warum hast du das gemacht?
Warum hast du sie getötet?
Warum?
- Ich habe sie nicht getötet. - Richard!
Sagen Sie es.
Es bleibt unter uns. Ich sage es nicht der Polizei.
Das schwöre ich. Nur ihre Familie erfährt es.
Das schwöre ich.
Hat er dir wehgetan? Élisabeth, ruf die Polizei.
- Nein! - Ruf die Polizei!
Was sagst du?
Ich will keine Polizei.
Keine Polizei.
Hört mir zu.
Brutaler Kerl!
Ihr müsst zuhören.
Ich schließe die Augen. Ich will euch nicht sehen.
Ich habe Léda getötet.
Ich war in meinem Zimmer.
Ich hörte die Serenade in B-Dur von Mozart,
die Platte, die ich gestern gekauft habe.
Ich hörte, wie ihr im Nebenzimmer gestritten habt.
Du und Papa.
Ich bin deine Frau, Henri!
Ist dein Vorschlag ernst gemeint?
Hast du ihn eingeladen?
Es ist unmöglich, dass er einfach Leute mitbringt.
Bald holt er seine Kumpel aus Paris, eine echte Invasion!
Wenn es für fünf reicht, reicht es auch für sechs.
- Soll er etwa hier essen? - Warum nicht?
- Ich rede mit ihm! - Durchs Fenster ist vulgär.
Bleib hier.
Der Junge isst mit, wenn er möchte.
Du sprachst vorhin davon, mich frei zu geben.
Wie soll ich das verstehen? Was meintest du damit?
Ich rede nicht von Scheidung. Das ist ausgeschlossen.
- Wer ist da? - Ich bin es.
Komm rein.
- Wie geht's? - Geht so.
Was willst du?
Nichts. Ich wollte nur wissen, wie es geht.
Siehst du ja.
- Was hast du? - Nichts.
Rein oder raus, steh da nicht so rum.
Schon gut.
Bis später.
Ach, Richard?
Was machen Sie hier?
Guten Tag, Mademoiselle.
Ich wollte nur hallo sagen.
Das ist nett von Ihnen.
- Setzen Sie sich. - Danke.
Ich habe das bewundert.
Mögen Sie es?
Sehr.
Sie sind nicht nur schön,
Sie haben auch Talent.
- Möchten Sie etwas trinken? - Gern.
Sie sind schön und haben Esprit.
Was fehlt Ihnen noch?
Eine Sache.
Was?
Das kann ich nicht sagen.
- Sind Sie schon lange da? - Ein paar Minuten.
Wie kommt es, dass ich Sie nicht gehört habe?
Sie waren im Badezimmer.
Ich habe mehrmals geklopft.
Ist ja auch egal.
Sie haben einen wunderbaren Blick.
Genau den gleichen wie Sie.
Ist mir noch gar nicht aufgefallen.
Und, Richard, warum sind Sie gekommen?
Um hallo zu sagen.
- Ist das alles? - Ja.
Ich wollte Sie sehen.
- Um mir was zu sagen? - Nichts.
Ich wollte Sie nur sehen.
Eine seltsame Idee.
Und ich glaube Ihnen auch nicht.
Sie irren sich.
Ich wollte Sie sehen,
Sie hören,
mir angucken, wie Sie leben,
mir klar werden, wer Sie sind.
Und, was ist Ihr Fazit?
Ich sagte es ja schon.
Selbst wenn Sie der schlimmste Mensch wären...
Nein, das meine ich nicht.
Ich kann das nicht ausdrücken.
Es macht mich wahnsinnig, Ihnen zu antworten.
Sagen Sie schon.
Wer schlecht von Ihnen denkt,
der muss sich irren.
Das bringt mich zum Verzweifeln, Mademoiselle.
- Aus welchem Grund? - Weil Sie meine Feindin sind.
Aber nein, Richard.
Doch, und das wissen Sie auch.
Aber wenn man Sie sieht,
versteht man, dass es ein Irrtum ist, gegen Sie zu sein.
Ein Irrtum, den wir alle begehen.
Meine Mutter liebt mich, ich liebe sie,
aber bei Ihrem Anblick wird mir klar, dass sie nicht nur nicht schön ist,
sondern auch nicht gut, nicht großzügig,
nicht sehr klug.
Können Sie eine Platte auflegen?
Ja.
Suchen Sie etwas aus.
Hören Sie.
Bei dieser Musik verstehen Sie, dass andere Musik hässlich ist.
Ja, und?
Wer diese Musik nicht liebt, der irrt, Léda.
Ich wüsste gerne, was Sie damit meinen.
Reden Sie bitte nicht.
Diese Passage sollten Sie hören.
- Es tut mir leid, Richard, aber... - Gefällt es Ihnen?
- Es wäre mir lieber, Sie hörten auf. - Moment.
Eine Sache sollten Sie wissen.
- So wie ich die Musik liebe... - Schweigen Sie!
Sie haben nicht verstanden, Léda.
Ich will sagen, dass ich Sie hasse.
Gehen Sie!
Sie haben meine Mutter und mich zu erbärmlichen Insekten gemacht!
Ich wage nicht mehr, in den Spiegel zu sehen.
Wenn ich es doch mal tun muss,
fällt mir das kleinste Detail ins Auge.
Ich finde mich abscheulich!
Ich denke an Sie,
an meine Mutter.
Wenn ich mich angucke, sehe ich nicht mich,
sondern meine Mutter!
Ich fühle mich ganz klein, winzig.
Ein Insekt!
Ich verwandle mich.
Ich werde schrecklich!
Mein Blick ist erbarmungslos, wie die Sonne.
Alles ist gemein in diesem Gesicht.
Nichts kann es retten!
Das Gesicht eines lebenden Toten.
Es kann nur Entsetzen ausdrücken,
Negation,
Hässlichkeit!
Léda, Sie werden sterben.
Ich bin hier, um Sie zu töten.
Nein!
Léda!
Léda...
Jetzt weißt du, was ich von meiner Frau denke!
Sieh dich an! Findest du dich begehrenswert?
Betrachte dich einmal genau! In allen Einzelheiten!
Wie findest du dich?
Er redet Unsinn. Die Schläge dieses Verrückten haben ihn verstört.
Ich will nicht, dass er kommt.
Er soll es nicht wissen.
Es ist ein alter Freund, er sagt nichts.
- Es tut mir leid. - Wir müssen die Polizei rufen.
- Nein! - Bist du verrückt?
Dein Bruder fantasiert, und du willst ihn denunzieren?
- Er sagt die Wahrheit, das weißt du. - Halt den Mund!
Roger Tarta kommt ins Gefängnis. Ohne Grund.
Ich rufe die Polizei.
Laszlo, hindern Sie sie! Sie haben es versprochen.
- Stimmt das? - Ja.
Der Grund ist egal, aber das habe ich.
Ich hoffe, du fühlst dich daran gebunden.
Danke, Laszlo.
- Wir können das nicht begraben. - Warum?
Du kannst nicht wie ein gehetztes Tier leben.
Du musst das in die Hand nehmen.
- Sonst niemand. - Nein, keiner kann mich zwingen.
Du musst zur Polizei gehen und ihnen alles erzählen.
- Nein. - Hör zu, Richard.
Die Strafe wird nicht so hart ausfallen.
Das war die Tat eines Kranken.
Um Ruhe zu finden, musst du dich der Polizei stellen.
Schweigen Sie, Sie Gauner!
Warum wollen Sie unbedingt meinen Sohn ins Gefängnis bringen?
Geh, Richard.
- Meinst du das wirklich? - Ja.
- Dann gehe ich. - Nein.
- Wo sind die Polizisten? - Im Haus von Léda.
Ich gehe trotzdem.
Papa, verzeihst du mir?
Ich würde gern, aber ich kann nicht.
Wenn du gehst, bist du nicht mehr mein Sohn!
Und Léda? Was kann man für sie tun?
Wen sollte man benachrichtigen?
Niemanden. Sie hatte keine Verwandten, keine Freunde.
Untertitelung: Eclair Group